На мне есть крест:
как власть ни бдела зорко б,
нести младенца мать сочла за долг
на весь окрест
в единственную церковь.
Хоть было там не топлено – продрог.
И бога чту.
Верней – того, кто в боге.
Точнее – то, что в боге может быть.
То бишь – мечту.
Уверенности в проке.
Просветы с неба в мой сермяжный быт.
И чту своё.
Что – вскрытое поступком.
Единство троиц – чести, слова, дел –
всегда новьё.
Порой вразрез наукам.
И твёрдо верю: славен тот удел.
Живых прочту,
раз слушать мочи нету.
Помечу редких: вот почти твои...
Уйдут – почту.
Спасибо Интернету –
труднее стало вляпаться в бои,
храм лжеикон...
Пусть всех читает верхний.
Заложник масс ты, автор сквозняка,
но, встав на кон,
в рожок стихотворений
трубишь...
И сам – свирель из тростника.
27.09.15
*Уходить надо, сказав нечто достойное. Сегодняшнее стихотворение, полагаю, годится.
