Что, Несмеяна, не рада,
холод струишь из очей –
август назначен на завтра...
Месяц не лета? Но чей?
Чьи желтолицые нивы,
неба оброк – звездопад,
яблок ночные наливы?
Спасы куда подевать?
Августов страшная рента –
счёт безутешных потерь
тоже, ты скажешь, не лета?
Лета! И Леты теперь.
И шестиструнная лира
песней о месяце том
т р о н у л а – так закурила,
что затуманился дом?
Скоро действительно осень
и потемнели кусты...
Вот бы удариться оземь,
Сивкой рвануть без узды
и, поспевая за летом,
прочих времён не знавать,
а в постоянно согретом
незачем месяцы звать.
Что же ты вовсе не рада,
холод струишь из очей –
первое августа завтра...
Месяц не лета? Но чей?
Может, уедем, покуда
ходят на юг поезда...
Чувствуешь: низом остуда –
змейкой вползает сюда.
31.07.15
