Сквозь торжественные песни в честь футбольных побед над никчемными арабами из секции мягких игрушек вдруг прорвалась новость о повышении пенсионного возраста сразу аж до 65 лет для мужчин.

Ну надо же так, на полном скаку и мордой в будущее!

Сейчас многим из нас придется работать несколько дольше, чем ожидали. Тот предел человеческой жизни, за которым тихая, спокойная жизнь, садоводство, цветочки, внуки, маразм и деменция волею нацлидера отодвинут на пятилетку.

Мой любимый дедушка Бернард считал, что сама по себе работа бывает двух видов: первый, изменение положения материи на земной поверхности или вблизи нее относительно другой такой материи; второй, повеление другим выполнить это. Он отмечал при этом, что первый тип работы неприятен и мало оплачивается, а второй, наоборот, хорошо обеспечивается и доставляет удовольствие настолько, что редко кто оставляет эту работу добровольно и заканчивает ее обычно, если только вперед ногами утащат.

Так вот сейчас люди, делающие работу второго вида, решили заставить тех, кто занят работой первого типа, делать ее подольше. Потому, видно, что само по себе тихое, беззаботное существование людей, еще могущих изменять положение материи, вредно общему благу, а значит, и им самим.

Может быть, они и правы. Никто не исследовал, но по моим ощущениям, те, из второго вида, кто выходит на пенсию, ой, нет, в отставку в 43–45 лет и вообще не имеют необходимости заботиться о средствах для существования, живут меньше, чем те, кто выходит в 60 и при этом еще вынуждены постоянно думать, где подработать, так как государственного пенсиона не хватит для того, чтобы оплачивать жилье и поддерживать свои силы хоть какой-то пищей.

Видимо, это в природе человека, как только достигает он предела, за которым кончаются заботы о хлебе насущном, так организм его перестраивается в режим увядания, жизненные соки тревог и ежедневных стрессов не питают его, цели настолько мелки, что не вдохновляют, и заканчивает этот организм «изменять положение материи», и прекращает бытие.

Так что опять прав оказался высоколобый чекист, не зря ему мой народ отдал 86% голосов и вручил ему судьбу на долгие годы. Он же нас, стадо неразумное, темное и недоостриженное уверенно ведет к долгожитию. Пастыри, охраняющие нас от волчиц англосакских, свою жизнь сокращая, сердца свои надрывая, день и ночь вразумляют нас, мыча, брести по пути верному, в сторону забойного цеха.

А как вы, господа-товарищи, хотели? Когда дзержинцы развязали войну с соседями, когда вы исступленно орали, что какой-то полуостров ваш, вы не думали, что за это надо будет платить, и не нравственной, высокой, христовой платой, а низкой, земной деньгой?

Когда вы восхищались высокоточным ударам в Сирии, вы не думали, что это шоу не бесплатное, в любом цирке фокусники берут плату за представление?

Яхта «Святая принцесса Ольга» уже морально устарела. Да и сама Ольга пообветшала. Новые, молодые институтки и посвежей, и поинтересней, и каждая бриллиантовая ***** хочет свою яхту, а где же взять денег на новую «Святую княгиню Евдокию»? Не на шаланду же дарить «Секретарша Дуня». Так что давайте, скидывайтесь там, на заправках.

Пришло время платить за золотую пыль великодержавности, которой забивали вам глаза. И платить за это будут наши дети, чье будущее мы сожрали, неудачно кредитнувшись у олигархов из КГБ.

Моя жизнь уже на исходе, и мне обидно за то, что я все это видел уже. Я давно знал и знаю, чем все закончится. Хоть и крещусь, и прошу Бога, чтоб не случилось так, но знаю, что именно так все и будет, ибо все это уже было. Сначала маленькая война, потом тихонько, как удавка, пенсии, потом показательные суды, потом возврат смертной казни за шпионаж, потом суды не показательные, потом великий северный железнодорожный путь, потом готовиться к отражению нападения, чтобы «бить врага на его территории», потом война, и снова Победа, и снова Великая Византия с четвертым Римом в районе Тюмени.

Жаль!

 

ВЕРШИТЕЛЯМ   СУДЕБ

Вы, господа, вершители судеб,
Вы жизни нашей скудной властелины,
А я прошу у нищего на хлеб,
Но даже это выкрал у Марины.
 
В былые дни, дни перемен эпох,
Вы жали, и трясли, и молотили,
А я простой, еще советский лох,
Всё о любви писал и высшей силе.
 
По счастью, было вам не до меня,
Как хищник, своей хищеной добычей
Вы упивались, хрусталём звеня,
Сливая вниз потоки безразличий.
 
Вам непривычно вглядываться в даль,
Смотреть на неизбежность без боязни,
Да я ещё, всё множащий печаль,
Когда уже заканчивают праздник.
 
Вы точно так же любите Христа,
И шепчетесь с иконами своими,
Но чтоб сорвать проценты, как с куста,
Зарежете меня, во его имя.
 
Кончается для избранных банкет,
Снимают скатерть, раздают объедки,
Сейчас сиди, жди, как отключат свет

И выставят у дома табуретки.

Проходит жизнь, как августовский зной,
Плывут века, как облака над нами,
С задушенными вашей пятернёй
Вам никогда не встретиться глазами.
 
Ваш храм набит телами добрых дел,
Случайно я из списков ваших выбыл,
Пусть каждый прожил так, как он умел,
Я не уверен даже — был ли выбор.

 

Валерий Рылов.    Июнь 2018.