Так получилось, что на городском кладбище я за эту неделю была уже второй раз: во вторник проводили в последний путь близкого нашей семье человека, сегодня - "родительская суббота".
Когда бродишь по кладбищу и видишь на памятниках и надгробных плитах имена - и знакомые, и нет - невольно задумываешься о том, что за собой каждый человек оставил.
...Военный, выполнивший свой долг и предотвративший серьезнейшую катастрофу. 16-летняя горожанка, красавица и умница, которая могла стать золотой медалисткой, если бы не цепь ошибок медицинских работников - еще в далеких "советских" 80-х, а не теперь!
...Две девочки, застреленные своим отцом - уже не помню, почему, но знаю такую горькую судьбу своих соотечественниц еще с дошкольного возраста по рассказам родных.
...Педагоги, врачи, рабочие, домохозяйки - трепетные матери и бабушки. Руководящие работники.
И еще - "нигде не работал, ничего не сделал". Есть и такие. Мало, но есть.
В какую-то минуту такого движения между могил (не праздного: просто переходишь от одних родных к другим) невольно вспоминаешь "анекдот о смысле жизни":
Умер человек и спрашивает ангела:
- В чём бы смысл моей жизни?
- А помнишь как ты поехал на курорт и пошёл обедать в вагон ресторан?
- Да вроде помню.
- А за соседним столиком сидела женщина и она попросила тебя передать соль?
- И что?
- И ты передал.
- Так а в чём был смысл моей жизни?
- Вот..
Не хочется быть таким человеком. Не хочется быть и тем, кого вовсе добром не вспомнят, потому что никто от него добра не видел даже в виде мелочей.
Правда, за последнюю неделю убедилась в том, что есть "комментаторы", даже посмертно пишущие и говорящие о человеке с заслугами явно большими, чем у них самих, гадости - "выковыривая" их из всей биографии умершего, вырывая из контекста, трактуя однобоко и... злорадствуя по поводу смерти комментируемого.
Когда говорят гадости - не страшно.
Страшно прожить жизнь и даже не передать никому солонку.