9 мая. Второй год этот день для меня — день скорби и, отчасти, ярости.
Жертвы войны пали не только на поле боя, а в застенках ГУЛАГа и колоний. Как мой прадед. Бригадира колхоза повязали зимой 42-го как урку последнего за то, что не докладывал, как умирающие от голода селяне из-под снега ночами выкапывают мерзлую картошку с колхозных полей.
Донесли бдительные соседи.
Уголовная статья. Умер он недалеко от Сыктывкара, на лесоповале. Он не репрессированный, реабилитации не подлежит. Его вообще нет в списке жертв молоха, все следы режим поспешил уничтожить. Дед не жертва войны, как миллионы других. Как те бабы, которые навсегда в памяти моей бабушки. Как вспомню, говорит, из окна смотрю, баба идет по дороге и падает. И не встает больше. От голода.
С днем их победы. А нам пора бы гордиться чем-то в настоящем, а не привязываться к заслугам предков.