С тех пор, как поменял место работы, в голове часто крутится песня БГ "Сувлехим Такац". А ещё иногда вспоминается стихотворение Николая Михеева "Маленький клерк".

На работу теперь добираюсь на маршрутках или на десятом троллейбусе. Первые дни пытался ходить пешком, но это 40 минут, каждая из которых утром приравнивается к вечности. Несколько раз ездил на стареньком спортивном велосипеде (20 минут), но с наступлением холодов от этого вида транспорта пришлось отказаться.

Впечатлений от нового места работы удивительно мало. Если бы в обеденный перерыв не выходил иногда на улицу, довольствуясь едой из микроволновки, рассказывать супруге за ужином было бы совершенно не о чем. А так могу поведать хотя бы о том, чем обедал в столовой "Школьник". Или о том, какую шоколадку приобрёл в близлежащем магазинчике.

Самым знаменательным и в чём-то даже символичным событием стала потеря мобильного телефона. Случилось это в минувший понедельник. Мобильник вывалился из кармана ветровки, когда ехал на велосипеде на работу. Хорошо, что это не произошло неделей раньше, когда занимался организацией праздника на Брюгге.

В двух шагах от офиса обнаружилась наливайка под названием "(не могу вспомнить)". Там уже несколько раз пили чай и общались с Михаилом Павловым. Место гадкое, но по-своему интересное. Как ни странно, там можно купить вполне сносный зелёный чай "Alokozay". В дневное время в наливайке тихо и малолюдно, и можно вести деловые беседы. Пару раз у нас стреляла мелочь немолодая местная дама. А однажды на полу спал человек, а вокруг него прыгали воробьи.

С новыми должностными обязанностями легко справляюсь. Работа в чём-то интересная, очень конкретная и простая. Но никакого "карт-бланша", свойственного прежней работе, новая деятельность не предполагает. Закиснуть на этом месте не боюсь, но продолжаю мысленно озираться по сторонам в поисках сфер самореализации. Пишу для "ВНД". Снова начал читать...

Николай Михеев. Маленький клерк

Выпал из офиса маленький клерк.
И полетел. И конечно, не вверх.
Был он тщедушен и легок собой –
Лишь потому не летал по прямой.
За этажом пролетал он этаж
И наблюдал молодых секретарш,
Сейфы и факсы, квартальный отчет,
Суперохраны крутое плечо.
Так он летел без руля и ветрил,
В форточку ветер его заносил,
Скважин замочных он ряд миновал,
Для презентаций отделанный зал,
Библиотеку, где сверху течет,
Бар, где уволенный виски сосет.
Вдруг он спросил (ведь лететь он устал):
«Где я?» – Ответили: «Это подвал». –
«Долго еще до земли мне лететь?» –
«Метра, примерно, – ответили, – треть».
Скоро и вправду коснулся земли
Маленький клерк и лежал там в пыли.
И размышлял о природе вещей,
Думал о маленькой карме своей.
«Вот как! – Он думал, – А будь я патрон,
Весит который не меньше, чем трон,
Разве б я так этажи пролетал?
Я бы наверно испортил подвал.
Сверху жужжит эта жизнь – этажи,
Если не ищут, лежи – не тужи.
Как хорошо, что я маленький клерк.
Даже при том, что летаю не вверх».
Здесь я закончу. Но очень мне жаль
Тех, кто в рассказе усмотрит мораль.

Оригинал