Время…непонятное, прожженное и напоминающее старую проститутку со справкой о девственности. Оно все пытается вспомнить о том, о первом поцелуе, но на подходе уже новый клиент, перед лицом которого возникает пакт о намерениях и оно уже жарко торгуется и брызжет слюной в предвкушении денег, денег, все тех же денег…
Кокотка в ударе. Она давно подзабыла, Кто есть Бог, лишь бы прошел сегодняшний денечек, а там – пусть подохнуть от водки или туберкулеза, никому ни на фук не нужна бессмертная русская душа!
Поэты не пишут ОКНА РОСТА, писатели не создают бестселлеры, художники малюют подвернувшуюся халтуру. Все одинаково убеждены - больше не имеет места быть!
Учитель не служит, а обслуживает. Идет самое настоящее воспроизводство «митрофанушек» по всей периферии…Центр иногда выхватит из этой лавы хлама Чацкого, повертит им, повертит, да и в лечебницу для блаженных.
Гиппократ вертится в гробу, и не один он. Медицина теперь только для избранных! Даже болезни – только под избранных! Хочешь не болеть? Исцелися сам… Хочешь здоровья? Держись подале от эскулапов…Самое оно для нас теперь – ветеринарный врач. Люди ведь тоже немножко лошади?
О чем-то хотела написать...О том, что болит? Говорят, так бывает: орган у человека удаляют, а он болит - руки нет, а она стонет по перу, ног нет, а им шпилечек подавай. Уже ползешь, а про себя говоришь:
- Ну ладно, я побежала!
Это ФАНТОМНЫЕ БОЛИ в нас… Мифические фантомные боли!
Вот ведь и братья – братУшки нас предали… А разве не мы их придумали, мифических «братьев-славян» со времен еще русско-турецких войн? Э-нет! Тут бы стопудово их турки «отурачили»! И бегали бы сейчас по Тырново не болгарские сладкие ПЕРдеЦЫ, а турецкие турчаки и турчанки - балканотжалки… А вот в Украине был бы кто? Всяко не дед Пыхто, а пан Пыхтинский и его панночка…
Кокоточное время не лечит, оно калечит людские души, как дорогостоящий механизм ремонтник с ломом. Против лома ж нет приема, да и ломать - не строить!
Герои нашего времени, они же нуждающиеся в звании «Почетный Геракл нашего времени», они же их ВЕЛИЧЕСТВА: СЕРЫЙ мундир, СИНИЙ мундир, ЧЕРНЫЙ мундир, ТИХИЙ мундир…Они бдят! Они денно и нощно бдят и зрят тех, кто тырит…Тырщиков много: время такое жеж. Сегодня тыришь ты, завтра тырят у тебя, послезавтра сажают того, кто стырил натыренное и перебдил за всеми кто натырил.
Тяжелая это работа! Кого только в «наших Палестинах» не завелось : и либеральная номенклатура с пачками макулатурного труда своего, и деятели культур-мультур «скемвыработающие» для диеты и кулинарии, и наши бомжи, коих марксисты ранее именовали не иначе как "массами".
Кто-то назвал наше время дерьмократией…Не соглашусь - мы живем во времена фантомной боли.
Ночью надо мной – звездное небо, в ногах моих Баюн, в головах поет матушка Кураж, а в душе фантомной болью отзывается ей нравственный закон моей бабушки Олеш Насты: крутись – вертись – не сдавайся!