С приятелем заметно младше меня (а мне уже 50 исполнилось) сворачиваю с Невского по каналу Грибоедова. Что-то шибает мне в нос, но вот уже и нет запаха. Но приятель останавливается и как-то странно смотрит. "Так, заговорившись, я что-то упустил" - понимаю я про себя и оглядываюсь. Пьяный лежит. В полусознательном состоянии. А может и в бессознательном. Надо скорую вызывать. Или полицию, но их не видно. Вызвать скорую оказывается не так просто.
Образуется небольшая группа юношей и девушек, девушек поболе, пытающихся это сделать. Мобильники почему-то не соединяют. Я захожу в магазин, у дверей которого и упал страждущий, чтобы выяснять вызов скорой не на ветру.
Продавцы и покупатели едины в возмущении: "что таким скорую вызывать!" даже соображения коммерческой выгоды не останавливают работников магазина, мысль, что тело у дверей отпугивает посетителей в их жестокий ум не заходит. В конце-концов до скорой удается дозвониться.
К этому времени вокруг упавшего пьянчуги группируется не только молодежь. Несколько подвыпивших ветеранов полубомжевского вида тоже сочувствуют. Одна присаживается к нему, проверяет как он. Другой теребит звонящих.
Скорая приехала быстро и тут же увезла. А я заметил, что старшее поколение бессердечней молодых. Если не выпьет.